Жінка-квітка Новела Матвєєва

 "Ах, кульбаба! Квітка легкий.Що на вітрі стоїш ти, В траві біля дороги?" 

Мабуть, ні у кого в поезії немає стільки волошок, ромашок і кульбаб, одухотворення поезії садів, як у НовелиМатвєєвої .Та й сама вона схожа на кульбабу.Ось повіє вітер, і розлетяться пушинки по сторонах світу стрімкі, немов час.

Про неї багато хто вже забув.Якщо і говорять, згадують, то тільки в минулому часі-була, жила, чимало дивуючись, коли дізнаються раптом: жива! На якийсь книжковій виставці, дивлячись на обкладинку її книги, запитували: "Це вона?"

В одному з її ранніх віршів, "Мова дитинства", є такі рядки:

 Хіба що...темної передранковій ранню, В сіру темь, коли все ще сплять, Тихо і крадькома В напівреальний Полупріснівшійся вибратися сад? 

У кого тихий голос, неголосна ліра, того, як правило, не дуже-то й чути.Він-тінь.А світ напівреальний і реальний ніде не перетинаються, крім, хіба що на папері.

Остання її книга-"Жасмин"-в паперовій обкладинці з чорної ретушшю, в допомогу потугам пам'яті, щоб її власник міг не без зусиль виявити з минулого негатив знайомого овалу.Чорні лінії виправлень в тексті, немов струмені дощу, що вимивають зображення.Штрихи-невеликий частокіл бурелому, крізь який боязко визирають вікна її дачі на подібні.

Дачі з глухим підвалом, горищем, яблунями, кущами малини, лілією, сараєм і верандою, на якій вона, попиваючи чай із зеленої з золотим окоёмом чашки, пише "Пісеньку фарфорового китайця" і про паперовий кораблик, про ситцевих вітрах, вітрилах , океанах, любові і смерті, ромашках і волошки.

А під ранок, коли місяць кладе своє штучне око в блакитний спиртовий розчин світанку, лягає спати.І їй сниться сходи, по якій грішники спускаються, немов на ескалаторі метро вниз, а вона піднімається нагору.

На Сходні все-час, одноповерхові будиночки гуськом, вулиця Герцена і люди-немов сходить згори вниз, під гору, щоб, піднявшись на невеликий пагорб, і, озирнувшись на всі боки, знову спускатися кудись до ставка або залізничним полотном.Але весь час вниз.Вгору ніхто не піднімається.

На Сходні сонце починає заходити.А ранок видніється штучним світлом віконця в аптеці.Завдяки її книзі, дачі, забору, який загинув смертю хоробрих, я познайомився і з самої Новелою Матвєєвої.На цей раз вже живий, а не напівреальні.Хоча, може, мені все це приснилося?

Вона в матер'яної капітанською кепочке сидить за кухонним столом.Гітара в руках.Вона наспівує, награє, пробує на смак, на колір нову пісню.Поруч, пасма вухами, сидить Ріпка-триколірна від щастя кішка-перша слухачка багатьох її віршів і пісень.

Власне, і голос у Новели тихий і високий, немов нявкання.Або ось ще один епітет-дитячий.Так, дитячий, наївний, чистий, тому що розумні речі з розумним виглядом говорять одні дурні.А вона нікого ніколи не вчила.

Нікуди і ні до чого не закликала.Крім доброти, але так боязко і м'яко, немов молитва.Вона завжди, немов нашіптувала молитву, тільки під гітару.Тобто намагалася говорити з століттям і своїми сучасниками не мовою цього століття, а на чужому, малозрозумілою-мовою кельтських переказів, балад, сонячного белькотіння, мовою вітру, листя, квітів.

А ще звук її голосу схожий на струну.Можливо, тому так природно і просто звучить він у тиші дачних кімнат з притихлої кішкою, старим диваном, похмурим умивальником і відром з водою, в якому відбивається небо.Небо НовелиМатвєєвої-поета, який забув про оточуючих, а ті, в свою чергу, забули про нього.

 Соняшник, власне, невичерпний, Як інший світ.Запорукою того роїння Бджіл, чуящіх крила прозорим краєм рослинного космосу струеніе.

Один з найбільш її улюблених квітів-біла лілія.Коли Новела Матвєєва літнім вечором сидить на маленькому стільчику в саду, то здається, що в сутінках напівреальний, полупріснівшійся сад перетворився в луг з Асфодель.

І лише її гордий профіль-жінки, які не зломленій негараздами і часом,-повертає полумифическому простору реальність.Поки вона дихає, звучить її кришталево-дитячий голос, ніжна лілія не стане Асфодель!


Ігор Михайлов
Жіночий журнал Суперстіль • 07.05.2010
-->